Lacrimale

A travers nos murs, sur nos murs, dans nos murs, hors les murs il n'est question que de "ça", de prison, de la masturbation de sens affamés par le règne de la division.
Plus de prise de parole, seulement des micros!
Plus ils sont gros moins nous avons à leur dire.
Quelques chétifs murmures ci et là font pendant……….quelques culs de lampes à jamais enténébrés soliloquent dans l'obscurité de la divination, ils voient quel monde se répète. Décalcomanie du précédent. Éternel retour de la bête immonde.
On ne les entend pas, ils ne parlent pas dans l'ordre officiel des discours mais dans le désordre du poème. Ils se comprennent entre eux, parfois, ou pas.