La marche forcée

et une larme, dure comme la pointe d’un couteau, perce notre peau pour lui rendre un dernier hommage. un hommage à elle, à elle qu’on aimait tant, en ce temps-là, et à celui qu’on était alors aussi bête qu’il eût été, alors qu’elle nous aimait, et qu’on l’aimait en retour tout autant. des cadavres qui éveillent en nous le goût, embaumé, des souvenirs heureux. un instant, un seul, brève nostalgie des morts, et nous reprenons la route à coups de machettes sans un regard en arrière…