Bruno Guidotti - Il formicaio

Un serpeggiante e ripido viottolo,
conduce con fatica allo spiazzo.
Qua e là, ciuffi d’erba, e croste di fango.
Scheletri di vecchie baracche resistono al tempo,
raccontando squallide storie.
Chiodi arrugginiti, lasciano piaghe sui legni marciti,
come frasi ingiuriose che graffiano il cuore.
In lontananza la città e le sue case,
che velata da tenui colori, sembra più bella.
Più in là, un bambino lacero e solo,
è intento a schiacciare formiche per gioco,
che stanno portando le invernali provviste,
nelle profonde miniere.
Con la giacca buttata sciattamente alla spalla,
un ragazzo guarda il bambino aspettando,
mentre il sudore gli scorre sul viso,
fra le labbra una cicca ormai spenta.
Il rumore distante di un treno, sfiora il silenzio profondo.
Una giovane ragazza, fuoriesce sciattata
da un vecchio tugurio, assestando la gonna sgualcita,
e fermando i lunghi capelli, con una rossa forcina;
sulle labbra un sorriso, e nello sguardo la gioia.
Picchiava il sole in quell’ora del primo meriggio.
Agosto era arso e violento, nell’aria delle cicale il frinire..
Il bambino continuava il suo tragico gioco con le formiche operose.
Il giovane con passi lesti riprese la strada.
Canticchiando la magra ragazza lo seguiva a distanza,
lui volgendosi gli ordinò di affrettarsi,
gesticolando scocciato, e imprecando.