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Yveline Stephan Un voile rouge à la surface des vagues Ed de L'Aube.
La première fois qu'elle le vit, c'était à deux pas de chez elle. Sur la grève.
C'était un étranger. Elle l'avait su tout de suite. Il ne ressemblait pas aux hommes d'ici. Il était habillé comme les hommes de la ville : un pantalon large, une chemise blanche aux manches retroussées. Il était assis sur un curieux petit tabouret à trois pieds. Devant un chevalet.
Y avait-il du soleil? Le ciel était-il limpide ou cristal opaque? Elle ne sait plus. La mer était-elle étale? Grivelée ou irisée d'azur? Jasait-elle en silence?
L'homme peignait. Sa main droite dessinait de larges volutes qui se posaient sur la toile. La main paraissait indépendante du corps immobile.
Anna le regarde. Elle n'en finit pas de le regarder.
Elle voudrait s'approcher. Lui parler. Elle n'ose pas. C'est un étranger. Ici, on ne parle pas aux étrangers. Ici, on s'enferme. Elle est promise. Dans un peu plus de deux mois, elle épousera Pierre. Pierre qui l'ennuie.
L'homme se retourne. Il la regarde et sourit. Anna reste interdite, les bras ballants.
Il a environ trente ans. Son visage régulier est auréolé par des cheveux bruns et bouclés. Ses yeux sont très noirs et rieurs. Sa peau est mate. Anna le trouve très beau.
Son accent est tout en rondeurs. Les mots roulent comme les petits galets polis par le ressac. Il s'appelle Jusué Zelman. Il est peintre.
(..... )
- D'où venez-vous? demande Anna
- De Russie. Je suis arrivé à Paris en 1910. j'avais dix neuf ans et des songes plein mes pinceaux. J'ai rencontré plusieurs compatriotes. J'avoue avoir un faible pour l'un d'entre eux. Il s'appelle Chagall. Il peint le rêve. Il peint les souvenirs de nos villages. Des violonistes sur les toits.
Quand il regarde les toiles de Chagall, Josué est chez lui. Il ressent, dit-il, une joie rêveuse. Il retrouve son enfance, l'odeur des gâteaux de sa mère, les lumières des bougies, les fêtes de Pâques, les rues engorgées d'une foule pépiante, les gargotes enfumées, les étals de couleurs, les désordres, la senteur des arbres, la mélancolie et l'allégresse.
(..... )
(.... ) Un coup de pinceau vaut mille mots. Je suis venu ici pour peindre la lumière. Elle n'est jamais la même. Elle change d'une minute à l'autre. J'aime cette région. Face à la mer , elle est le début de la vie. Dans mon pays, l'odeur des algues est absente. Absente la mer alanguie. Absente l'écume précaire et légère. Uniquement les fragrances des arbres hauts perchés vers le ciel. Mon pays est un mensonge. C'est pour çà que je suis parti. Comprends-tu?
Anna est subjuguée. Avec ravissement, elle découvre des mondes jusqu'alors inconnu
(..... )
L'angélus sonne. Anna sursaute. depuis plus de deux heures, elle parle avec un homme. Un étranger Elle rougit. Des goémoniers ont dû les voir. A cette heure, tout le village connaît l'incroyable nouvelle. Cela doit caqueter bon train dans le café de tante Marie-Jeanne ou chez le boulanger. Même monsieur le curé est au courant. Anna est certaine qu'elle sera l'objet de l'homélie de la prochaine messe dominicale. Elle prend la ferme décision qu'elle n'ira pas s'offrir en victime expiatoire. sans nul doute, grand-père la soutiendra.
Anna lève les yeux. Josué sourit. D'un coup, sa peur et sa honte s'envolent.
Quelque chose était arrivé, la joie de vivre dévalait les dunes.
" demain, avait-il dit, je serai là. tu viendras?"

Chaque jour, elle courait vers lui.
Il ne semblait pas l'attendre. Il était debout. Immobile. faceà la mer.
Il se retournait lentement. Il la regardait. Ses yeux disaient son désir d'elle. Cette attente sublimée du plaisir.
Anna était amoureuse. Un amour fou. Un amour, se disait-elle, sans lendemain. Elle voulait le vivre jusqu'au bout. Au risque de se perdre.
L'amour, c'est un don de soi. C'est la terre qui s'arrête de tourner. C'est une lenteur de soi et des choses. Un temps épuré. Un abandon des forfanteries et des égoïsmes. Un temps tourné vers l'autre. Un marasme délicieux. Un esclavage intérieur à déguster à petites goulées grises, bleues ou blanche . Une morsure consentie. Une langueur confuse. Une respiration différente.
L'amour c'est le coeur qui s'emballe. C'est la soif et la faim de l'autre. Le tumulte des sens. Une moiteur alanguie. L'âme se dilue dans l'évanescence et l'engourdissement.
(..... )
Demain, murmurait Josué, je te peindrai. Je dessinerai le souvenir de cette journée et des jours à venir. Anna, Annajélé, rien ne nous ressemble, mais tes mains sont les miennes, ta bouche est ma bouche. Ma douce, mon éternelle, je te peindrai avec le voile de mousseline....
Anna rougissait. "Tu ne vas, tout de même, pas me peindre nue!?"
Elle s'abandonna. Prisonnière consentante des traits et des courbes.
Elle regardait son amant.
- Ne bouge pas. Ne bouge pas.
Anna restait sagement immobile.
La main caressait la toile. Un trait rapide, précis dessinait la silhouette.
Exquise renaissance.